Au commencement

D'aussi loin que je me souvienne, je devais avoir 8 ans lorsque je découvris mon goût pour l'écriture. C'est à cette même époque que j'avais démarré mon premier journal intime. J'ai alors découvert le plaisir de manier la plume, de voir les lettres se dessiner lorsque l'inspiration était au rendez-vous. Un peu de moi déposé sur ce papier me donnait l'impression de panser quelques blessures profondes dans cet environnement où j'ai grandi, où la place d'écoute d'un enfant était quasi inexistante. Ce petit calepin rouge bien modeste que j'avais entre les mains me suivait partout, je m'en souviens si bien. Il m'apportait le réconfort que je n'arrivais à trouver auprès des miens...S'en ai suivi un tas d'autres journaux intimes jusqu'à mes 16 ans environ... Jusqu'au jour où ma mère, poussée d'une curiosité maladive, a fouillé ma chambre, violant cette partie si intime de mes pensées...A partir de là, jamais plus je n'ai osé me dévoiler par écrit. Trahie, blessée, humiliée

Une vingtaine d'années après, j'ai à nouveau cette irrésistible envie de déposer un peu de moi avec ces quelques billets que je vous laisse découvrir...